Por pele de pêssego passeia a mão desajeitada. Desliza entre montes rózeos cobertos de pelugem fina, como a leve cerração de uma manhã no sul. Morna e macia, e trêmula também. Lábios que balbuciam o indizível dezejo carnal. Lábios que tremem e são mordidos por dentes brancos quando o corpo é tomado por mais mãos. E por cima deste corpo, outro serpenteia. A mão descontida busca tocar o objeto de desejo para então se entregar completamente.
Os corpos dançam como um só, em ritmo variante. Hora como uma respiração profunda. Hora como um arfar selvagem. Então estes corpos se entrelaçam e tomam formas estranhas, como monumentos vivos ao prazer. Talvez o tempo realmente pare para ver o que acontece, porque é impossível dizer o quanto passou. Os corpos suados então se enrijescem e tremem, com suspiros de alívio e satisfação, por saber que aquilo foi real.
Então um deles se levanta e se senta para fumar um cigarro, quando a polícia entra e prende o sujeito que acabou de fazer sexo com uma protituta de doze anos. Seria um bom Wisky, se não fosse crime.
PUM!
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